« Maman. »
J’eus la gorge serrée.
Je m’approchai, remarquant que les dessins variaient légèrement d’un à l’autre. Sur certains, le garçon tenait la main de la femme. Sur d’autres, ils se tenaient devant une maison. L’un d’eux montrait les trois personnages sous un immense soleil jaune.
Ils étaient tous étiquetés de la même manière.
J’ai serré la main du garçon.
« D’accord », ai-je dit.Ma voix était plus assurée que je ne l’avais imaginé.
« Alors appelez-les. Réservez la date la plus proche. »
Mon mari me fixait du regard.
« Je le ferai », ai-je dit.
Les doigts du garçon se resserrèrent autour des miens.
Debout là, à côté de son lit, entourée de dessins et d’une boîte de minuscules étoiles en papier, quelque chose en moi a enfin changé.
La gentillesse n’est pas une question d’ADN.
Ce n’est pas une question de durée de présence d’une personne dans votre vie.
Il s’agit d’être présent quand c’est vraiment important.
Et il a fallu qu’un petit garçon de neuf ans — pliant des étoiles en papier malgré la douleur et l’espoir — me l’apprenne.
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Maman.
Je n’avais même pas remarqué mon mari debout derrière moi.
« Tu es revenu », dit-il doucement.
Je me suis tournée vers lui. Il avait l’air épuisé — les yeux cernés, les épaules affaissées comme s’il n’avait pas dormi depuis des jours.
« Quoi… qu’est-ce que c’est que tout ça ? » ai-je murmuré.
Il n’a pas répondu immédiatement.
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