Je me suis dit que cela signifiait qu’ils avaient trouvé autre chose. Peut-être qu’un autre donneur avait été trouvé. Peut-être que les médecins essayaient de nouveaux traitements. Peut-être que mon mari était trop occupé à l’hôpital pour s’occuper de moi.
Deux semaines s’écoulèrent avant que la culpabilité ne me pousse enfin à rentrer chez moi.
Je me suis dit que je prenais juste des nouvelles.
Je voulais juste voir comment les choses évoluaient.
Mais dès que j’ai franchi le seuil de la maison, j’ai eu un mauvais pressentiment.
Les murs du salon étaient couverts de dessins.
Des dizaines d’entre eux.
Peut-être des centaines.
Des croquis brouillons et irréguliers, rafistolés avec des morceaux de ruban adhésif médical blanc. Des traits de crayon jonchaient le papier comme des tempêtes de couleurs.
Des bonshommes bâtons avec des têtes géantes.
Un homme de grande taille.
Un garçon plus petit.
Et à côté d’elles, une femme aux cheveux longs.
Au-dessus de chaque dessin, écrit en lettres tremblantes, figurait le même mot.
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