C’est là qu’elle a commencé à jouir.
Chaque nuit, une infirmière entrait discrètement dans ma chambre. Elle n’était jamais pressée. Elle ne m’a jamais fait sentir que je la dérangeais. Elle s’est assise à mon chevet et m’a donné des nouvelles sur mon enfant : ce que les médecins avaient dit, comment il respirait, s’il avait ouvert les yeux. Parfois c’était une bonne nouvelle, parfois non. Mais elle finissait toujours par le même doux sourire, celui qui te faisait croire que demain était encore possible.
J’ai gardé ce sourire plus longtemps que je ne le pensais.
Deux ans plus tard, par une nuit comme les autres, j’ai allumé la télévision pour regarder les informations à 22h. À moitié distrait, à moitié fatigué. Soudain, j’ai poussé un cri.
La même femme. Le même regard calme. La même douce chaleur qui m’avait soutenue pendant les jours les plus effrayants de ma vie.
Le reportage n’était pas dramatique. Pas de scandale. Pas de tragédie. C’était un portrait de héros locaux, des gens qui faisaient discrètement bien plus que ce que leur travail exigeait. La journaliste l’a présentée comme coordinatrice d’un programme de bénévolat qui offre un soutien nocturne aux parents de nouveau-nés en unité de soins intensifs. Elle expliqua d’une voix douce qu’aucun père ou mère ne devrait jamais se sentir seul dans une chambre d’hôpital lorsque la peur l’emporte sur l’espoir.
Entendre sa voix à nouveau, c’était comme ouvrir une porte que je ne savais pas avoir fermée.
Le journaliste a ensuite partagé autre chose.
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